Questa Vita

Amore sul 4N

Jacopo — Sat, 27 Feb 2010 18:37:09 +0000

3:30 di notte, Via Nomentana — Sono in macchina quando a un tratto mi supera un autobus della linea 4N. Mi passa accanto, sulla corsia preferenziale, all’altezza della ex Maggiolina. L’autobus è semi-vuoto. Quando ce l’ho davanti guardo nella vetrata posteriore, quella dei cinque posti in fondo. Sapete cosa vedo? Due giovani innamorati che si baciano – si baciano – si baciano. A occhi chiusi, senza tregua. Lui immerge le mani nei ricci di lei. Lei china la testa dalla felicità. Si amano con la semplicità dei bambini e la disinvoltura dei delfini. Si amano senza vergogna e senza sosta – veloci e senza tempo come il bus che salta le fermate e prende la discesa a tutto gas, su una strada incredibilmente senza buche e nuova d’asfalto. Ma certo: qualcuno al Comune deve avere saputo. Di Renzo e Lucia in arrivo nel cuore di Roma Metropoli. E chissà che pure l’autista non sappia d’esser cocchiere e il notturno bus, cavallo alato.
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Port Royal – Balding Generation (Losing Hair As We Lose Hope)

La storia dell’artista del 92

Jacopo — Fri, 29 Jan 2010 21:24:16 +0000

Avrà sulla trentina d’anni e appare con una certa regolarità sul 92 — linea urbana. Sale a Viale Somalia e scende in Via Tagliamento. Sacca sulle spalle, berretto scolorito in testa e blocco di carta bianca in mano. Incurante dell’universo circostante, passa le corse a disegnare cose bellissime con una penna a sfera. Disegna in qualunque posizione e condizione. In piedi, seduto, da solo o tra la folla. Si immerge nel blocco e traccia linee decise, curando le sfumature e il chiaroscuro. I sobbalzi del bus non rovinano l’opera ma portano alle forme quell’incertezza che le riempie di vita. Un giorno ha disegnato un occhio di donna stilizzato, con una bic nera. E nonostante il nero fosse l’unico colore, l’occhio irradiava una luce insolita, un’elettricità misteriosa, una tensione di sospetto e sensualità.

Le rare volte che posa la penna si dedica all’osservazione del mondo. Si guarda intorno con sguardo assorto, da autentico sognatore. Si concentra su particolari apparentemente irrilevanti che chissà cosa vanno a significare nella sua mente da artista. Una volta si è letto il regolamento per i passeggeri, tutte quelle storie sulle multe agli evasori e gli abbonamenti per disabili. Un’altra volta scrutava la cartina di Roma attaccata in alto sopra la portiera, e lo faceva con estremo interesse, strizzando gli occhi sulla mappa – ma qualcosa mi dice non cercasse nessun indirizzo.

Passa un anno che non lo incontro più. Oggi lo rivedo, e non è per niente invecchiato. Stessa sacca, stesso berretto. Ma le mani le impegna nelle mani di una donna. Una donna dai lunghi capelli biondi e il volto fiero da indiana d’America. Lei lo abbraccia attorno alla vita e lui le accarezza le mani con dolcezza, mentre l’autobus si lancia con audacia sulle buche di Roma. Insieme fanno un corpo unico, più leggero dei loro due presi singolarmente. Sembrano combinati come una molecola d’acqua. Lui ha lo sguardo di quando guardava la mappa di Roma. Ma con una luce diversa. La luce degli occhi di lei. Gli stessi, identici occhi che disegnava un anno fa.
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Clogs – 5/4

E dimmi, tu ce l’hai la ragazza?

Jacopo — Thu, 21 Jan 2010 10:45:05 +0000

È questa la sua sfortuna: è alto un metro e mezzo e il suo mento tira verso la fronte dando alla testa una forma schiacciata, simile a una pagnottella lievitata poco e male. Ha quarant’anni suonati e pochi capelli. Sul naso occhiali squadratissimi con montatura argento. Sarà quattro o cinque anni che lo vedo salire sul 310, al capolinea di Piazza Vescovio. La classica persona che non può trovarsi una donna. Al massimo è la donna che trova lui, se gli dice bene. Ma se non ha un fisico da ginnasta, e nemmeno i tratti di un uomo, lui cerca di emanciparsi coi vestiti. In quanto a look, non ha nulla da invidiare a nessuno. A vestirsi, si veste troppo bene. Curatissimo. Sempre. Indumenti nuovi di zecca, puliti, stirati. Ossessivo. Roba che tre anni fa (e ho testimoni di questa cosa) l’ho visto seduto sull’autobus che si lustrava i mocassini con una pezza di renna. Era, come dire, febbrile?

E morboso era pure quella volta che l’ho visto parlare con una ragazza, sempre sul 310. È stata lei, ignara di tutto, a sedercisi vicino. Non sapeva cosa le sarebbe costato. E dire che poteva immaginarlo. Intuirlo non dico dalla forma della testa (che vabè) ma piuttosto dal cappello che portava, alquanto bizzarro per un uomo della sua età. Indossava uno di quei berretti rosa fluo col coniglio di playboy. Sarà stato diretto in discoteca. Ed era già entrato nell’animo, vista la disinvoltura con cui ha approcciato la ragazza. Zero inibizioni: Che fai nella vita? Bel tempo oggi. Studi? Insomma, discorsi di circostanza, e la fanciulla che si schiacciava al vetro per stargli il più lontano possibile. Lo strazio è durato venti minuti, poi la malcapitata è scesa per prendere la metro. Al saluto il nostro ardito le ha scoccato due baci sulla guancia. E s’è messo a ridere. E ridere di certo non lo aiutava a essere carino.

Oggi finalmente lo rivedo. E ci parlo.

« Di che squadra sei? », gli faccio.
« D’a maggica. », risponde.
« Ci avrei giurato, e ce l’hai la ragazza? »
« Io? No. »
« E allora per chi ti vesti così elegante? »
« Perché altrimenti come le trovo, le donne? Mica cascano dal cielo »
« E poi, ogni volta che mi capitano sono vestito sbagliato. »
« Ah sì? Che sfiga. »
« Eh sì, guarda che scarpe. Queste le ho pagate duecento spilli ma mica vanno bene », fa lui alzando i piedi e mostrando due scarponi scamosciati col carrarmato lucido.
« Timberland, con queste ci vai sull’Everest, figuriamoci se non ci acchiappi », mi viene da sorridere.
« Dici? Ma pure te sei d’a maggica? »
« Eccerto! »
« Bravo bravo. »
« E dimmi, tu ce l’hai la ragazza? »
« Io? In realtà no. Io aspetto che mi caschi dal cielo. »
« … »
« A volte capita, sai? »
« Dai? Sicuro? »
« Sì. Ecco perché non giro mai con l’ombrello. »
« Altrimenti lei non può vedermi, dall’alto. »
« E non sa dove cadere. »

Giunti in via di Santa Costanza, dopo Piazza Istria, c’è la magia. Inizia a piovere. Lo vediamo sui finestrini dell’autobus, dove scivolano le gocce di pioggia, lasciando le cicatrici sul vetro. Restiamo incantati ad osservare il cielo carico di acqua. Poi, a un tratto, si scatena la burrasca. I fumi della città si dissolvono, e con loro la voglia di parlare. L’atmosfera nell’autobus è sospesa. I passeggeri si chiudono negli impermeabili, come dietro un sipario, a proteggere l’attesa. Tutti lì, ad aspettare il proprio angelo liberatore. Cala un silenzio religioso. Non faccio in tempo a chiedergli come si chiama. In compenso vedo un lampo, in lontananza.
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Mogwai – Burn Girl Prom Queen

Di cosa parliamo quando parliamo d’amore

Jacopo — Mon, 07 Dec 2009 09:16:45 +0000

LINEA 92 — L’autista mi nota in piedi accanto all’abitacolo (ormai mi metto sempre lì perché andare in autobus è come andare a teatro e quanto è meglio uno spettacolo in prima fila?), prende iniziativa e dà il via a un dialogo che durerà l’intero viaggio, circa mezzora, da capolinea a capolinea. Lo ascolterò con fare giornalistico e una punta di cinismo. Lui non sa chi sono, non conosce i miei precedenti e non ha la minima idea sulle mie passioni del momento. Non sa inoltre delle mie due settimane con RAYMOND CARVER — (titoli: Principianti + Di cosa parliamo quando parliamo d’amore + Cattedrale + Vuoi star zitta, per favore?) — due settimane di ricerca del peggio che poi è normalità, disincanto spinto, botole aperte sullo squallore della vita delle persone per dare aria — Non sa che mentre parla io registro con il preciso intento di venire qui e sparare in mondovisione la sua vita per descrivere il grigiore del nostro tempo.

LUIGI — 36 anni, occhi verdissimi ma sgranati, mai distratti. Barba fatta con precisione millimetrica, capelli lunghi un po’ radi. Accento che tradisce origini ciociare e non romane. Veste la divisa vecchia perché non gli interessa indossare quella nuova. Ha il porto d’armi e nel tempo libero va a tirare con la pistola al poligono. Per un attimo mi immagino la pistola sotto il sedile e dico: «merda». Mi chiede di che squadra sono, se della Roma o della Lazio, gli rispondo dell’Italia. Porta gli occhiali da sole tirati sulla fronte e un bracciale d’acciaio e dal resto delle chiacchere si evince un solo grande culto: la vulva. Mi racconta quanto è facile scopare facendo gli autisti dell’Atac. Secondo lui a forza di guidare autobus ci si fa l’occhio, si capisce subito chi te la dà e chi no, si riconoscono da lontano. «Sai quante me ne so fatte de pischelle incontrate sull’autobus?», CLAMORE, «ho perso il conto». Ricollego tutte le donne che ho visto socializzare agli abitacoli. Ecco cosa fanno. Si corteggiano. Approfondisco un attimo e in poco tempo mi ritrovo a parlare di fica con l’autista dell’autobus. Ho l’accortezza di parlare piano per indurlo a parlare piano.

ESPERIENZA — Coglie l’occasione per elencarmi le sue conquiste. Una scarrellata di trofei. Dieci anni di gloriosa carriera. Inizia con la ragazza assatanata che lo ha letteralmente obbligato a fare sesso («Oh, non se scollava più, praticamente ho dovuto finì de lavorà, eppoi è voluta venì con me, l’ho portata in macchina e me la so trombata e solo allora s’è staccata»); la tipa confusa che dopo l’accoppiamento è colta da crisi d’identità («ma tu adesso mi ritieni una puttana?») e la sua risposta lineare: «che c’è di male? tu piaci a me, io piaccio a te»; la fanciulla che non ci ha pensato due volte a entrare con lui nel bagno degli autisti; la signorina che dopo due messaggini erotici si è illusa d’aver trovato il principe azzurro e lo ha tartassato di telefonate per mesi; l’insaziabile grassona che sbuffava come una locomotiva; la secca col corpo spigoloso ma niente male; l’apatica che non parlava e non si è fatta pregare tanto che è arrivata in orario all’appuntamento ed è voluta passare subito al dunque; le numerose che gli chiedono di fidanzarsi e puntualmente vengono respinte con scuse per nulla elaborate – per compassione gli suggerisco la formula: «abbiamo interessi diversi»; e infine le rare interessate al solo sesso. A suo dire le stesse che frequentano il club di scambisti ARABA FENICE dove «je lasci na piotta» e stai sicuro che «ne vedi de tutti i colori».

DISINGANNO — Gigi non è felice della sua situazione. Anzi pare si sia stufato di tutto. Ipotizzo: «magari dopo tutto questo casino ti serve una relazione fissa?» e lui dice che sì, forse sì. Ma non riesce più a legarsi. Dice di averne viste troppe. Di averne provate troppe. Che non ci si può fidare. Che sono tutte uguali. Una visione disillusa delle relazioni sentimentali. Come fidarsi delle donne se combinano certe cose? Argomenta: «Pe’ ditte no, l’altro giorno me so scopato na cinquantenne. C’aveva na pelle liscia che pareva de trent’anni… Me l’ha detto dopo che ce n’aveva cinquanta. M’ha chiesto: Secondo te quanti anni ho? Io le ho risposto trentacinque, anche un po’ per scherzacce. Ma quando m’ha detto cinquanta non ce credevo. Era tutta’n tiro. Vedessi. Non c’era verso de fermalla… allora l’ho presa e l’ho messa a pecora… e l’ho rovinata… Che robba! Rossella… Si chiamava Rossella e l’ho conosciuta sempre qua, sull’autobus. Se semo scambiati i numeri e la so’ annata a trovà. ‘E cinquantenni so le peggio». Un po’ turbato, io: «Ma dai, a cinquant’anni so’ madri di famiglia!». Già. Anche la signora Rossella era sposata, e madre di due figli. Ormai grandi.

Ma È Successo Qualcosa Alla Ragazza?

Jacopo — Mon, 16 Nov 2009 22:22:07 +0000

MIRIAM — Sul 38 ci salgo dopo una serata di cammino e sopra chi ci trovo? Un autista che cerca suggerimenti dai passeggeri su dove recarsi per la prossima fermata perché è la prima volta, un indiano con il volto cianotico che spruzza aglio dappertutto e osserva fuori e ogni tanto lancia occhiate dentro, un altro tipo (l’attuale copilota) con una mostruosa voglia sulla tempia che non dice nulla di interessante ma anzi elude le mie domande sul perché MIRIAM, che mi è di fianco, sia così agitata e tremante e frenetica con quel suo specchio a guardarsi i graffi sul volto. Miriam è una ragazza sui 17 grassa, grassissima, e indossa un tubino attillato nero. Ha il culo che sembra una mongolfiera e due tette grosse come due teste di palombaro. Sta sempre a sistemarsi la maglietta perché parti del suo corpo cercano disperatamente di evadere. Dal mucchio nero della sua persona risaltano due cose: la borsetta bianca piccolissima imbottita di cianfrusaglie e lo sguardo a metà tra il mesto e l’adirato. È evidentemente agitata e io prima guardo l’indiano e poi domando al tipo con la voglia, Ma È Successo Qualcosa Alla Ragazza? – “Ehm no” – tentenna – “È solo che ha incontrato una persona prima… con problemi…”, e io insisto: “ah sì? cioè?”, “eh no niente, prima, un problema…”, sorride e distoglie lo sguardo, come imbarazzato. Scenderà poco dopo insieme all’indiano, che ci lascerà per ricordo la sua aroma. Miriam si alza e va dall’autista a fargli da navigatore. Insieme farfugliano e io mi incuriosisco e mi metto ad origliare e capisco che stanno commentando l’accaduto. Fuori le luci della metropoli strisciano nel freddo, fendendo l’umidità fluttuante del Tevere e lanciando messaggi Morse ricchi di sentimento e nostalgia e amarezza fino a far cadere tutto —– Dall’abitacolo mi arrivano parole confuse: “matta”, “ubriaca”, “matti”, “ubriaconi”, “io”. Miriam dirige con autorità l’autista verso la prossima fermata, e intanto maneggia il suo odioso telefonino con mascherina rosa e winnie pooh poverino costretto proprio lì, nel salotto delle ragazzine del 2000, condannato ad ascoltare sempre le stesse cazzate e allora tic apre lo sportello e risponde all’amica STO ARIVÀ e continua a sguazzare nella sua obesa volgarità per un po’ di minuti finché non arriva il momento di scendere. Il caso vuole sia il momento di scendere anche per me.

DELIRIO — La tabella luminosa indica 17 minuti dal prossimo autobus utile. Waha, come non cogliere l’occasione e indagare. Ma insomma, che è successo? Ti hanno per caso colpita?
«Una cicciona UBRIACA negra di merda prima è salita sull’autobus a Termini che appena è entrata è cascata per terra sull’autobus sta stronza è venuta da me a rompere le palle e praticamente stavo al telefono con n’amica mia e stavo a parlà e questa niente, mi ha incominciato a dimme che cazzo vòi! che cazzo vòi! senza che io facevo niente e io j’ho ridetto ma che cazzo vòi te! e ho continuato a parlare con l’amica mia e poi sta negra m’ha detto “non mi ci chiami puttana hai capito, puttana ci sei tu, puttana tu, figlia di puttana! tua madre è una puttana!” e poi mi ha preso la mano e io l’ho spinta via, ma che vòle questa, e j’ho detto puttana non mi ci chiami mi madre, vaffanculo troia, che cazzo vuoi, puttana sarai tu che fai la puttana e c’hai i figli in giro e allora m’ha dato prima una manata che io ho bloccato e poi con l’altra mano una bottigliata in faccia perché c’aveva la bottiglietta d’acqua e allora io ho sbroccato e gli ho dato un pizzone, due pugni in faccia e un calcio in pancia e m’hanno dovuto fermà, poi dici sei razzista sta troia è cascata e l’ho presa pei capelli e l’ho tirata sul finestrino e ha sbattuto la testa e poi si è alzata e gli altri mi hanno tenuta e sta troia m’ha graffiato in faccia e guarda qua… mortacci sua… e questa insomma è scesa…», tutto questo con enorme frenesia e le fiamme negli occhi e il grasso scomparso nel nero della notte.

LUCE — Col resoconto in mano elargirò insegnamenti di vita: sono cose che capitano, nera o bianca non cambia, la prossima volta non darle spago, era ubriaca, fuori di testa, certo hai fatto bene a difenderti, però dai, era ubriaca e non ci stava con la testa – non dovevi darle spago, non invischiarti! E lei continua: «Sta puttana, ma che vòle, come si permette lei che è una stronza ubriaca di merda che viene a dì figlia di puttana a me… io je magno in testa, io je spacco la fronte.. e DOMANI VADO PURE A RICERCARLA, tanto lo so dò sta, sta sempre lì a Termini… fa la mignotta là.. sta zoccola.. 30 anni contro 17 io je spacco la faccia domani torno là, che ti credi, a me non m’hanno mai messo le mani in faccia e mò domani la vado a menà, mò perché oggi m’hanno fermata sull’autobus sennò la sfonnavo…». E io sacerdote improvvisato tento di convincerla a non tornare, a non nutrire rancore. Mi chiede se si stia gonfiando il graffio, io faccio finta di guardare e nego: “tranquilla, non è niente!” – e continuo - “Non ti conviene invischiarti, poi passi i guai, non ne vale la pena… Lasciala stare, era ubriaca e stava fuori di testa, non tornarci!”, e lei ancora a rigirare la frittata e a sottolineare che le ha offeso la madre e l’ha graffiata in faccia e a urlare vendetta. Mi sento impotente e anche un po’ distante. In fondo non me ne frega un cazzo. L’autobus arriva e noi saliamo. La luce diafana del bus le riporta il grasso addosso, e con esso la calma. È più difficile strillare la rabbia senza il supporto dell’oscurità. Non più implacabile leonessa ma salame in lutto. Riprende il cellulare in mano e mi parla del suo motorino truccato e io le dico di essere prudente sulla strada. Le ripeto tra parentesi di non tornare a Termini l’indomani, e mi dà ragione. Le chiedo che scuola fa e mi risponde l’istituto professionale di Torre Nòva. Le chiedo cos’era andata a fare a Termini e mi sorprende dicendo che tornava da Acilia, dove abita il suo ragazzo. Le chiedo il suo nome: MIRIAM, mi fa, e lancia uno sguardo sfuggente fuori dal finestrino. Io sono Jacopo, ma ora scendo, piacere.

Hai bisogno di tempo per costruire, nel frattempo ti copro io

Jacopo — Tue, 10 Nov 2009 13:30:00 +0000

NEW MEXICO — «C’era un cielo che wah, conteneva TRE CIELI. Presente il classico paesaggio americano, (vastissimi territori percorsi soltanto da un rettilineo e sui cigli della strada qualche desolante casupola prefabbricata, di quelle che si possono spostare sui tir, case mobili), presente? Guidavamo da tre giorni e non ce la facevamo più. Abbiamo affittato una macchina per una settimana, non te l’avevo detto? No, i pulman sì, ma una settimana ce la siamo fatta in macchina, abbiamo percorso 4+4 stati in 7 giorni! Fatica, ma ne è valsa la pena, accidenti. Col temporale che ci inseguiva… noi ci spostavamo e dietro questo enorme temporale che ci rincorreva… e quando dici temporale in America ti devi immaginare UN GRANDE TEMPORALE, perché in America tutto è grande. Dalle bottiglie di Coca Cola da cinque litri ai temporali. E poi per dire, tutti ci chiedevano “ce l’avete una pistola vero?” e noi a pisciarci addosso dalla paura… “no che non ce l’abbiamo!”, capisci! ci hanno fatto sentire stupide che non avevamo un’arma! ALIENI noi. Veniamo in pace. E io che ho pure dimenticato le lenti a contatto a casa, tanto mi son detta le venderanno no? Macché! Le armi sì, e dappertutto. Le lenti a contatto, irreperibili. “Serve la ricetta di un medico”, ma diavolo! Vendono i fucili al supermercato, e per due lenti a contatto tocca fare un casino. E lo sai che neanche l’insalata si trova? Ormai vanno avanti a integratori di vitamine, dentro i centri commerciali vedi queste enormi pareti tutte colorate con gli scaffali pieni di integratori. Però, l’America. Che spettacolo. Ho dovuto chiedere alla Raffi di guidare mentre c’erano i TRE CIELI. Non riuscivo ad andare senza girarmi a guardare. “Ma RAFFI? Li vedi??” TRE CIELI INSIEME. TRE CIELI IN UNO. Impossibile. Che, che, che boh?? Surprise. Da un lato il cielo nero come l’inchiostro, quei nuvoloni paurosi mostruosi nerissimi che minacciano la fine del mondo. Sposti un po’ la testa e il cielo diventa rosso, così, di colpo. C’era solo una nuvoletta, (un pezzettino di nuvola), che si era staccata dal suo cielo e inserita nel cielo vicino, rosso fuoco. Un’avanguardia nera nel cielo rosso, in ricognizione. Il resto un mare di rosso-arancio tipo tramonto, una luce crepuscolare da scioglierti il cuore. E poi girando ancora lo sguardo… il cielo rosso sfumava sempre più verso il rosa chiaro, infine l’azzurro: sereno.» — Tre cieli in uno, due anime disperse, due spiriti liberi, la strada, il beat, «il fulmine più bello della vita» — Silvia & Raffi, USA, 2009.

A che serve piangere e a che serve parlare

Jacopo — Sat, 07 Nov 2009 16:12:30 +0000

Port Royal – Anna Ustinova

NOVEMBRE — Camminare all’una di notte per le strade della periferia di Roma. La nebbia vela i lampioni e filtra la luce. Tutt’intorno un’aria di pace, di pace spettrale, di iniquità, di zolfo che brucia in silenzio, di cenere. Sarà il vento a spazzare, prima dell’alba. L’umidità ti mangia le ossa e ti leva ogni voglia di piangere. Ci sono già abbastanza lacrime nell’atmosfera, ne servono altre? I passanti svelano la loro meravigliosa inconsistenza, avvolti nell’impermeabile come fantasmi d’antracite. Non hanno nulla da dire, i loro sguardi lampeggiano furtivi in coro coi semafori spenti. L’aria è carica di fumi e di poesia. Il sangue del tempo scorre nelle arterie della metropoli. Sangue che gronda dai lampioni, si ricompone in una pozza sul marciapiede e lentamente defluisce nei tombini e negli scarichi della città. Un giorno tornerà ad esser nebbia. Così come le nostre mascelle torneranno ad esser ghiaccio.

La mia concezione di vita nella metropoli di Roma si riassume in episodi di vita vissuta, scene di vita quotidiana srotolate sull’asfalto…

Jacopo — Wed, 04 Nov 2009 13:54:48 +0000

ROMA — È tornando a casa in autobus, ore 20, che decido che è giunto il momento di iscriversi a boxe. Datemi uno, due anni, e poi mi leggerete sui giornali. Pugilato per scopi sociali. Urlare “Ehi!” e prendere per le orecchie quei ragazzotti sui 18-20 che negano il posto agli anziani sull’autobus, – io chiaramente vestito casual, apparentemente innocuo – aspettare una loro reazione promiscua, lasciar degenerare la situazione e finalmente assestare un paio di ganci al mento al tipo con la faccia più viscida e i capelli più odiosi. Lo starnazzare terrorizzato delle loro ragazze, gli occhi sgranati degli amici, grida, tante grida, panico e adrenalina. Lo sguardo compiaciuto di chi mi vede correre via.

ROMA — Alla fermata mi fermo a parlare con Maria Rosaria, 75 anni, dentiera vissuta, barba incolta, occhi di acqua. Sull’altro lato della strada un cagnolino cammina tra le macchine parcheggiate, Maria Rosaria: – Ma Che Carino Quel Cagnetto!, come darle torto poi quando mi racconta dei cagnetti del suo passato, dei gatti di suo padre – così affettuuoosi – e che Mio Padre Dava Prima Da Mangiare Prima A Loro Poi A Noi, sìsì, era così — e invece mio marito era diverso, lui borbottava sempre quando la gatta — affettuuoosa — veniva a dormirci ai piedi e io c’avevo messo un panno in fondo al letto e la gatta aveva capito che doveva aspettare che mio marito si addormentasse prima di venire e piano piano piano e poi runf runf runf. (Perché sono meglio le bestie degli uomini.) Passa il 90, non me ne frega un cazzo, è troppo bella Maria, non lo prendo, parlo ancora un po’, “TANTA SALUTE. COME TI CHIAMI? JACOPO, TANTA SALUTE.” – Fa un espressione mista di incredulità & nostalgia, e poi se ne va sorridendo. Mi amareggia sapere che se ci reincontreremo, quasi certamente sarà in un altro mondo.

ROMA — È mercoledì notte fonda, ore 2, Piazza Sempione, fermata del 4N – (fu 60) – io Gino e chi? UN PAZZO DI CAMIONISTA SEDUTO SOTTO LA PENSILINA. Tipica pancia gonfia che sconfina da una giacca rattoppata, un occhio più grande dell’altro e lo sguardo svitato che ricorda i pirati dei caraibi – i suoi colori? Blu, marrone, grigio polvere – e il giallo dei lampioni. — Ma allora …………… come come come come – COME – come non resistere all’idea di scambiarci quattro chiacchere, che quando vede il Gino morirsi di freddo e soffiare dentro il suo maglione di lanaccia gli dice “FREEDDO EHHHHHH?” e se la ride, io: “sì, è più freddo di ieri” – e ancora qualche scambio di circostanza sul tempo e ci prende in amicizia: – me so fatto 700 km, sto tornando a casa, abito dalle parti de là, faccio il camionista e me piaaaaace fa il camionista, me piaaaace, e se non te piace non lo fai… come pe tutti i lavori…. se non te piace non te mòvi…. hai capito, arrivi ad Arezzo che stai un po’ così, ma poi dici STICAZZI arrivo a Milano… a me a me, a me sai cosa? a me me piaaace, me basta sentì.. che dì? UN TRATTORE, metto in moto e sento Poh, POHPOPO, e me piace e so contento. Mò scusate eh.. NA DOMANDA.. DOMANDA: ma chi cazzo ha fatto ste pensiline… che cazzo je costava mette du tavole ai lati pe riparatte dal freddo, UN PANNELLO QUA, UN PANNELLO LÀ e eeee e che cazzo! mah, l’avrà progettato che so…. (mò non vojo..) ….. un TALEBBANO de Viterbo…. boooooooh? — Mò ho chiamato n’amico mio che me sta venì a pià, j’ho telefonato.. dovrebbe sta a venì, non passano mai sti cazzo de autobus… mò casomai tornamo tutti insieme.. ve damo un passaggio.. ———— Eccolo che arriva, in una scarcassata Fiat Uno Blu Savoia, accosta, apre il finestrino e fa QUANTO PRENNI???? – il nostro amico ride come un folle, ride e urla: 15 per culo e 10 pe aa bocca, cazzo me frega!.. (Gino e Io neanche ci guardiamo) … il ciccio camionista in piedi è uno spettacolo, goooonfio… mentre l’uomo dentro la macchina è un tipo poco raccomandabile, che fuma e guida e quando sente che ci deve portare a casa si scuote sbuffa fumo e fa: “no no no no, namo namo namo, no”, e il camionista è desolato e io gli dico “no tranquillo, tanto dobbiamo andare in fondo, fino al capolinea….” e lui : “PORCO ZIO pure io”.. ma vabè, gli diamo la mano, lui ci dà il cinque come un vero giovanotto, che grande ….. sale in macchina, il tizio mette in moto, gira, fa un pezzo contromano, e se ne va. Una maniglia di ombrello spunta dal vetro del portabagagli.

06blog pubblica una mia foto per parlare di disagi nel trasporto pubblico romano

Jacopo — Fri, 30 Oct 2009 14:00:23 +0000

(06blog.it | Disagi ATAC: 51 linee deviate per il weekend)

Quarant’anni son passati, ma sei ancora vivo

Jacopo — Wed, 21 Oct 2009 20:17:34 +0000

12 Marzo 1922 - 21 Ottobre 1969

Proprio oggi finisco di leggere un’edizione introvabile di Satori A Parigi, Bompiani, 1968, e proprio ieri (e l’altro ieri, e l’altro ieri ancora) non abbiamo esitato a brindare alla tua. E finché le tue parole entreranno dentro come lame e i tuoi sospiri saranno anche un po’ nostri e quando ci sarà un povero vagabondo sassofonista jazz all’angolo della strada e noi diremo: – Oh, questo l’avrebbe apprezzato il Jack, e ci commuoveremo immaginandoti disperso in Bretagna a chiedere ubriaco in giro: - “Dov’è la spiaggia? voglio scrivere poesie vicino al mare la notte”, e il tuo modo di scontrarti con la vita sarà per noi sempre la più bella e impareggiabile e aggressiva partita di football della storia d’America – la tua corsa bruciante verso il touchdown – beh, finquando le tue parole bruceranno nel ricordo di un compagno mai avuto, il tuo sudore non svanirà, ma anzi abbraccerà l’eternità del firmamento, incensando tutte quelle stelle che nel Sud e anche…

[Quelle stelle che] nel Nord, nelle notti chiare, sono lacrime ghiacciate tra miliardi di altre, la via lattea di gennaio come caramelle d’argento, veli di gelo nell’immobilità, che lampeggiano, pulsando al ritmo lento del tempo e del sangue dell’universo.

da: Maggie Cassidy, 1953